Хорошие истории делают нас хорошими. Сайт о Любви, добре и счастье.

#927 Детство моё, постой!..

21 марта 2016 11:37, Аноним

rating52

Странно: чем я становлюсь старше, тем чаще я вспоминаю своё детство. В основном, это происходит по вечерам, когда, переделав все свои дневные дела, я ложусь в постель и понимаю, что, не смотря на большое желание спать, сон куда-то уплывает, как табачный дым... я закрываю глаза и... оказываюсь в своём глубоком детстве...

Воспоминания мои разрозненные, ведь так и бывает, то одно вспомнишь, то другое..

Я - одна у мамы с папой, бабушек нет, дедушка далеко, родители работают, родственников в деревне нет. И я расту любимым, но "общественным" ребенком, детский сад с летней дачей, пионерский лагерь с 1 по 8 класс... И мне всё это нравится! Я очень любила и детский сад, и лагерь...

Так сложилось, что родители (мама - коренная москвичка, папа с дедушкой после войны жили на ул.Разина в двух шагах от Кремля), работая на заводе в Сокольниках, получив комнату в общежитии в дачной Тарасовке, не сомневаясь ни разу, уехали из Москвы. Наш дом совершенно не был похож на общежитие, обычная дача с огромными липами и с кустами сирени, но внутри... два коридора буквой Т, десять комнат, умывальники, печки и и керосинки, удобства на улице. При этом, чистота - идеальная. На весь дом два мужчины, остальные - пенсионерки-вдовы, или одинокие женщины с детьми-старшеклассниками. Я в доме была самая маленькая.

Маленькая, я ходила в детский сад рядом с домом, а потом меня возили в Сокольники, т.е. каждый день 15 минут до станции, 40 минут на электричке, остановка на метро, и еще пешочком... Каждый день, в детский сад, туда и обратно. И - никаких ОРЗ!!!

Эти вдовы-соседки и были моими бабушками, открывали мне комнату, разогревали обед, присматривали за мной после школы, ведь продлёнок в наше время не было...

Очень хорошо помню 12 апреля 1961 года. Я училась во вторую смену. Делая уроки, в 10 утра всегда включала радио, в это время были детские передачи, а тут вместо радиоспектакля передают позывные "Работают все радиостанции Советского Союза, передаём сообщение ТАСС.." и так несколько раз. Я к соседкам, столпились все мои бабульки, заохали - война, война.. И, когда передали про Гагарина, какое же было ликование в нашем конкретно доме. Наверное, мои бабушки не поняли в тот момент ничего насчет космоса, но они поняли, что это - не война. А я очень обрадовалась и побежала к маме на работу, она работала недалеко... моросил мелкий дождик... У них уже все знали, и я, быстро переодевшись, помчалась в школу, хотелось быть среди людей и радоваться вместе со всеми..

Мы все время проводили на улице, играли в пряталки, вышибалы, гоняли на речку, собирали майских жуков, строили какие-то шалаши, угощали друг друга хлебом с вареньем, влюблялись, ругались и мирились... Мне везло. У нас была очень дружная уличная компания, у меня был очень дружный класс, и у нас всегда был самый дружный отряд в лагере.

Почему-то не помню никаких "казаков-разбойников", а вот помню, что больше всего любили играть в "ромбики". Для этого надо было много народа, не меньше 10-12 человек, чем больше, тем лучше, но это не было проблемой, нас была целая улица, от 5 до 14 лет! Все делились на две команды, одни были - синие, другие - красные. Доставали заранее сделанные бумажки - пропуска, на которых синими и красными карандашами были написаны разные воинские звания - от маршала до солдата. Команды разбегались в разные стороны, всем давалось 10 минут на подготовку, в это время распределялись звания, бумажки прятались в укромные карманы, и игра начиналась. Надо было взять в плен как можно больше соперников, все начинали бегать друг за другом, но при "задержании" без всякой борьбы побеждал тот, у кого было более высокое звание. Борьба была за ромбик-пропуск, не все сразу их показывали. Основная интрига заключалась в том, что какой-нибудь малявка, которого легко догнать, оказывался маршалом или генералом, но сразу в этом не признавался, затягивая время и давая возможность своим убежать подальше; низшие звания доставались шустрым быстрым ребятам.

Как-то раз, прячась в кустах, я присела, опираясь на землю, а мимо пробегал кто-то из ребят и наступил мне на руку. Итог - перелом мизинца на правой руке! Гордость меня аж распирала! Целый месяц я ходила с загипсованным пальцем и была освобождена от письменных уроков, и это было так необычно и здорово! Эх, веселая же была жизнь!.. ;)

Есть в моей памяти и одно необычное воспоминание... Мне было лет 10-12, я не помню конкретной даты, но отчетливо помню тот момент: мы с папой и мамой ездили на соседнюю станцию Клязьма в магазин, дело было летом, я в белом поплиновом платье, на улице жарко и солнечно, мы в полупустой электричке... И вдруг меня охватывает какое-то чувство полного счастья, и я сама себе мысленно говорю, что надо запомнить эту минуту... Сейчас это всё выглядит неправдоподобно и пафосно, и наверное как-то по-другому складывались мои мысли, но факт остается фактом - я запомнила ту минуту - рядом любимые родители, солнце и ветерок из открытого окна вагона, стук колес и - счастье...

Источник: soroka-1.livejournal.com/65521.html

Проголосовать за историю Оставить комментарий
 

#764 Такой неизвестный известный актер

10 декабря 2012 18:08, Аноним

rating140

Замечательного актера Вицина Георгия Михайловича знает каждый в нашей стране. С одной стороны великий актер, который с помощью своего таланта мог выразить все что угодно и кого угодно, а с другой стороны, аскет, считающий что «жизнь слишком коротка, чтобы тратить ее на всякую муру». Единственное на что ему никогда не было жалко ни денег, ни времени – это книги. Вицин интересовался разными духовными практиками и очень любил заниматься йогой. Он ей овладел настолько, что мог выспаться буквально за 15 минут, для этого стелил себе, где нибудь за кулисами и ложился быстренько спать. Георгий Вицин мог замедлять и убыстрять пульс, кушал вегетарианскую пищу и не болел до последних лет. У него даже не было медицинской карточки в поликлинике.

Вицин очень любил людей. Он жил так, будто все вокруг свои. С возрастом он научился слушать себя и мир, понимать людей. Он как никто другой чувствовал человеческую натуру и умел вкладывать свои наблюдения в черты своих героев. Человек он был скромный и не притязательный. У него никогда не было машины, он никогда не принимал дорогие подарки, ходил в стареньком костюме, без стрелок на брюках. Любовь к людям у него была бескорыстной. Он очень любил свободу и тишину и часто шутил: «Я могу жить в бочке, как Диоген».

Чрезвычайно добрый человек, Вицин ежедневно угощал соседских ребят конфетами, кормил уличных голубей (помимо того, что держал свою голубятню), не раз подбирал и выхаживал бродячих собак. Жалел и кормил ежедневно в парке собак и птиц. Дома у него тоже жил любимый пес по кличке Мальчик. Вицин часто говорил, что накормить собаку важнее чем, поехать на концерт.

Еще одним важным увлечением в его жизни, помимо йоги и чтения, была астрономия, которой он занимался очень серьезно. Он мог поехать на съемки без багажа, но с телескопом. Георгий Михайлович коллекционировал оптические приборы. Наверно именно звезды навеяли ему то, что он только путник в этом мире, который не знает, откуда он пришел и куда уйдет… Именно как путник однажды он вышел из дома, и больше туда не вернулся, умер в больнице.

Когда его хоронили, то все бродячие собаки и птицы, которых он кормил, вместе с людской толпой вышли проводить его в последний путь. Прожил Георгий Вицин 84 года...

Проголосовать за историю Оставить комментарий
 

#676 Воспоминание об отце

13 апреля 2012 12:58, Дракончик

rating131

Отец с вещами шел впереди, прокладывая дорогу в вокзальной толпе, мама со мной – трехлетним — старательно не отставала. Вдруг они услышали громкий плач. У стены стояла девушка, и рыдала в голос. Две какие-то сердобольные женщины её утешали. Пассажиры с узлами и чемоданами останавливались, и, любопытствуя, вытягивали шеи. Отец решительно свернул, извинился, нечаянно толкнув кого-то, поставил возле девушки чемодан и рюкзак, и спросил у неё – что случилось?

Всхлипывая, девушка объяснила, что она приехала в Киев из Томска поступать в институт, экзамены завалила, собралась возвращаться домой, но сейчас — на вокзале — у неё украли кошелек с билетами, и всеми деньгами.

Отец повернулся к собравшимся, снял с головы кепку, положил в неё трешницу, и громко сказал:
— Так! Граждане! Давайте быстро поможем девушке!

Деревенские тетки отворачивались к стене, и доставали из-за пазух узелки с деньгами. Мужики полезли в карманы. Кепка быстро наполнялась.

Позже, когда после смерти отца уже прошли годы, мама вспоминала:

Я просто стояла рядом, и держала тебя за ручку. Чтобы не потерять тебя в толпе. Ты очень шустрый был. Стояла, наблюдала за Колей, и гордилась им. Вот он подошел к какому-то военному. Тот копался в портмоне. Я знала, что офицеры все богатые. Но подивилась – сколько у него в бумажнике крупных купюр. Он достал одну банкноту, и я обрадовалась, что этих денег девушке уже точно хватит. Но он прикинул, сколько денег в кепке, и сказал, что там еще мало ему на сдачу. Когда люди еще добавили, он положил свою купюру в кепку, вытащил оттуда, сколько посчитал нужным, и ушел. Я и Коля посмотрели ему вслед и переглянулись. Мы очень хорошо понимали друг друга.

Девушка уже не плакала. Она стеснялась внимания людей. Очень смущена была и тем, что вот ей незнакомый мужчина помогает. Отец твой был очень мужественно красив. Ты помнишь, да? И фотографии есть.
Девушка эта уже стала говорить: «Хватит! Тут уже хватит на билет!»
Николай посмотрел на часы, и ответил: «Сейчас еще немножко, Вам же и кушать в дороге нужно».

Потом он отдал ей деньги, вскинул рюкзак на плечо, поднял чемодан, и сказал мне: «Бежим! Опаздываем!»

«Понимаешь, сынок, — заключила мама, — добрых людей много! Инициативных мало!»

Автор: Виктор Гладков, http://nemolodoj.livejournal.com

Проголосовать за историю Комментарии (1)
 

#591 Летний дождь детства

14 ноября 2011 09:41, Дракончик

rating69

Понимаешь, мне очень нравится дождь. Летом, жарким, знойным вечером. Знаешь, воздух останавливается, все замирает, тепло и ни чего не шелохнется. Даже деревья стоят, как пластмассовые, все живое попряталось и ждет. Знаешь, даже воздух по-другому пахнет, чем-то необычным, таким тяжелым, свежим и чистым.

Тучи, только летом бывают такие тучи. Свинцово-серые, тяжелые как будто подвешены на цепях к небу. Размеренно и неспешна, двигаются прямо на тебя. Это завораживает. И это успокаивает.

И ты открываешь окно, садишься на подоконник и закуриваешь. И ждешь вместе с природой, ты становишься самой природой. Ждешь этого. Ты сам замираешь.

И вот то чего ты ждал, первая капля. Она всегда большая и звонкая. Она падает на асфальт, как большой хрустальный бокал. Всего одна, капля, предвестник дождя.
Но не все, так как ты думаешь. Между первой каплей и дождем, всегда есть небольшая пауза. Небо как бы размышляет, начинать или нет? Но пауза совсем не большая.

И вот началось. В один миг, все пришло в движение. Природа встрепенулась под натиском ураганного ветра. И огромные капли полетели с неба.

Косой проливной дождь. Ветер. Небо черного цвета. Кажется, что сама нечисть, завывает и улюлюкает.

А ты сидишь на подоконнике, куришь и слушаешь, эти слезы неба.

Некоторые капли, как будто управляемые чей-то неведомой рукой меняют траекторию полета. Они попадают на тебя, на руки, на лоб, как будто приглашают поиграть в их ни кому не ведомую игру. Ты тушишь сигарету, снимаешь тапочки и бежишь, босиком, в одних шортах на улицу. Что заставляет делать это, ты не знаешь. Улыбка, детская улыбка не сходит с твоих губ, и какое-то детское непосредственное ликование покалывает в груди.
Первые капли попавшие на тебя, заставляю поежиться, руки покрываются мокрыми мурашками. Ты стоишь под дождем и улыбаешься, ты вспомнил свое детство, тебе даже чудится голос мамы, которая кричит в окно:
- Сынок, ты куда, там же ливень.
А ты, махнув рукой, сквозь пелену хрустальных брызг кричишь всей грудью:
- Да ладно, мам, это же летний дождь.

Прохожие пытаются закрыться, от дождя зонтиками и пакетами, спешат убраться с улиц. А ты в одних шортах, босиком, бежишь под проливным дождем, по лужам и по траве. Ты прыгаешь, улыбаешься и кричишь, полной грудью.
Тебе давно уже не десять лет, но только в этот миг, в миг игры с дождем, ты снова становишься маленьким мальчуганом. Понимаешь, только дождь, может вернуть в детство, в то беззаботное и доброе детство. Как же я люблю летний дождь.

Автор: Redd, http://redd-1971.livejournal.com/2006/12/21/

Проголосовать за историю Оставить комментарий
 

#561 Осколок фарфора

29 сентября 2011 10:53, Аноним

rating73

Очень часто моя мама просила меня накрыть к ужину стол хорошим фарфором. Поскольку это случалось часто, у меня никогда не возникало вопросов. Я считала, что это просто желание моей матери, минутная прихоть, и делала, что велели.

Как-то вечером, когда я накрывала на стол, неожиданно зашла Мардж, соседка. Мама, возившаяся у плиты, пригласила ее войти. Увидев на столе всю эту красоту, Мардж заметила:

— А, вы ждете гостей. Я зайду в другой раз. Надо было сначала позвонить.

— Нет-нет, ничего, — ответила моя мама. — Мы никого не ждем.

— Но тогда почему стол накрыт хорошим фарфором? — удивилась Мардж. — Я достаю парадный сервиз всего раза два в году.

— Дело в том, — негромко рассмеявшись, ответила мама, — что я приготовила любимое блюдо нашей семьи. Если ты ставишь на стол лучшую посуду для особых гостей и чужих людей, то почему не сделать этого для своей семьи? Они не менее особые, чем другие люди.

— Да, конечно, но твоя чудесная посуда побьется, — ответила Мардж, по-прежнему не понимая, как важно было для моей матери вот так проявить уважение к своей семье.

— Что ж, — отозвалась она, — несколько сколов на тарелках — небольшая цена за то, что мы чувствуем, когда собираемся всей семьей за столом, накрытым нашей любимой посудой. Кроме того, — с юным огоньком в глазах добавила она, — у каждой щербинки своя история, ведь верно? — Она посмотрела на Мардж, словно эта женщина, мать двоих детей, должна была понимать, о чем идет речь. Мама подошла к буфету и вынула тарелку.

— Видишь этот скол? Мне было семнадцать, когда это случилось. Я никогда не забуду тот день. — Мамин голос смягчился, казалось, она погружается в воспоминания. — Как-то осенью моим братьям понадобилась помощь, чтобы убрать последнее сено, поэтому они наняли молодого, крепкого и красивого парня. Моя мать попросила меня сходить в курятник и собрать свежие яйца. Тогда-то я в первый раз и увидела нашего нового помощника. Остановившись, я наблюдала, как он ловко, без всякого усилия перекидывает сено. Роскошный оказался мужчина: стройный, с узкой талией и мощными руками, а волосы у него были черные и блестящие. Должно быть, он почувствовал мое присутствие, потому что, не донеся охапку сена до скирды, остановился, обернулся и улыбнулся мне. Он был просто невероятно красив, — медленно проговорила мама, нежно поглаживая тарелку.

— Кажется, он понравился и моим братьям, потому что они пригласили его поужинать с нами. Когда же мой старший брат усадил его рядом со мной, я чуть не умерла. Представляете, в каком я была смятении, — ведь он видел, как я на него уставилась. И вот теперь я сидела рядом с ним. Его присутствие настолько сковало меня, что я не могла вымолвить ни слова и сидела, опустив глаза.

Внезапно осознав, что она разоткровенничалась перед своей юной дочерью и соседкой, мама покраснела и поспешила закончить рассказ.

— Ну, в общем, он подал мне свою тарелку и попросил положить порцию. Я так нервничала, что руки у меня вспотели и тряслись. Когда я взяла его тарелку, она выскользнула и ударилась о край кастрюли, и кусочек откололся.

— Ну, не знаю, — произнесла Мардж, ничуть не тронутая маминым рассказом, — я бы постаралась забыть это воспоминание.

— Напротив, — возразила мама, — год спустя я вышла замуж за этого удивительного человека. И до сих пор, когда я вижу эту тарелку, то вспоминаю день, когда познакомилась с ним. — Она осторожно вернула тарелку в буфет, поставив ее позади других тарелок, и, заметив, что я смотрю на нее во все глаза, быстро подмигнула мне.

Видя, что эта пылкая история ничуть не растрогала Мардж, мама поспешно взяла другую тарелку, когда-то разбитую и тщательно склеенную.

— Эту тарелку разбили в тот день, когда мы привезли из роддома нашего новорожденного сына, Марка, — сказала мама. — Какой же это был холодный и ветреный день! Пытаясь помочь, моя шестилетняя дочь уронила эту тарелку, когда несла ее в раковину. Сначала я расстроилась, но потом сказал себе: «Это всего лишь разбитая тарелка, и я не позволю разбитой тарелке испортить нашей семье радость от встречи с новорожденным малышом». Насколько помню, склеивание этой тарелки в несколько этапов доставило мне большое удовольствие!

Я была уверена, что у моей мамы есть и другие истории про ее сервиз.

Прошло несколько дней, а я все не могла забыть про первую тарелку. Она явно была какая-то особая, хотя бы потому, что мама осторожно поставила ее позади других тарелок. Все это меня заинтриговало, и я никак не могла отделаться от мыслей об этой тарелке.

Несколько дней спустя мать поехала в город за покупками. Я, как обычно в таких случаях, присматривала за остальными детьми. Как только автомобиль скрылся из виду, я сделала то, что всегда делала в первые десять минут, как мама уезжала. Я побежала в родительскую спальню (что мне категорически запрещалось!), влезла на стул и, открыв верхний ящик комода, принялась в нем рыться, как много раз делала до этого. В дальнем конце ящика, под мягким и дивно пахнувшим «взрослым» бельем, лежала квадратная деревянная шкатулочка с драгоценностями. Я вынула ее и открыла. Там лежали все привычные предметы: кольцо с рубином, которое оставила маме Хильда, ее любимая тетя, изящные серьги с жемчугом — папин подарок маме в день их свадьбы, красивое обручальное кольцо мамы, которое она часто снимала, помогая своему мужу в работе на ферме.

В очередной раз зачарованная этими драгоценными вещицами, я сделала то, что захотела бы сделать любая маленькая девочка: я надела их все, представляя, как вырасту такой же красивой женщиной, как моя мама, и у меня будут такие же собственные великолепные украшения.

Но в тот день я не слишком долго задержалась на этих мыслях. Я вынула лоскуток тонкого красного сукна, под которым лежал обычного вида кусочек белого фарфора — до сего дня ничего для меня не значивший. Взяв осколок, я внимательно осмотрела его на свету и побежала на кухню. Там, придвинув к буфету стул, я вынула ту тарелку. Как и следовало ожидать, осколок, столь бережно хранимый мамой вместе с ее единственными тремя украшениями, подошел к тарелке, которую мама уронила в тот день, когда впервые увидела отца.

Все теперь зная, я осторожно вернула драгоценный осколок на место, под защищавшую его ткань. Теперь я понимала, что фарфор хранил для мамы много дорогах историй о ее семье, но не столь ценных, как та, что связан с этой тарелкой. С этого осколка началась история любви, и в ней насчитывалось 53 главы — мои родители прожили вместе 53 года!

Одна из моих сестер спросила маму, перейдет ли к ней рубиновое колечко, а другая моя сестра положила глаз на бабушкины сережки с жемчугом. Пусть сестры возьмут себе эти красивые фамильные ценности. Что до меня, я бы хотела получить вещь, связанную с воспоминанием о том, как началась эта необыкновенная любовь этой необыкновенной женщины. Я бы хотела получить осколок фарфора.

Автор: Бетти Б. Янгс

Проголосовать за историю Комментарии (1)
 

#512 Пирожки из детства

9 июля 2011 10:37, Михаил Дубровин

rating102

В детстве моя любимая бабушка готовила очень вкусные пирожки с капустой и повидлом. А также пирожки с сюрпризом (с шоколадом или конфенктой внутри). Никто больше не мог приготовить такие пирожки, только у бабушки они получались нежные и очень вкусные. Воскресенье было для меня большим праздникам, так как именно в этот день бабушка радовала нас своими пирожками. И вообще бабушка была таким жизнерадостным и дарящим любовь человеком.

Я помню, что когда мне было 14 лет, бабушка уже не могла ходить, ей уже было много лет. Она не вставала с кровати, но все также была полна любви. Утром, когда мне исполнилось 15 лет, я уехал кататься на велосипеде и приехал только днем. Аромат чего-то вкусного наполнял квартиру. Я зашел на кухню, заглянул под полотенце и увидел те самые чудесные бабушкины пирожки. Разве бабушка могла их приготовить? Ведь она уже давно не ходит, а родители были на работе.

Я подошел к бабушкиной кровати и спросил:
- Бабушка, а как ты приготовила пирожки? Ведь ты же не ходишь.
- Это маленькое чудо, подарок на твой день рождения. Я очень люблю тебя. И помни, что любовь - это самое главное. - и глаза ее наполнились слезами, она обняла меня и поцеловала.

Бабушка умерла через несколько дней. Прошло много времени. Мне уже много лет, у меня уже взрослые дети, я уже забыл вкус и запах бабушкиных пирожков. Но до сих пор помню ее глаза полные любви и тепла...

Автор: Михаил Дубровин, для сайта goodstories.ru

Проголосовать за историю Оставить комментарий
 

#165 История о старом альбоме с фотографиями

10 марта 2010 09:13, Лейла

rating86

Чем пахнет Новый год? Нет ничего проще, чем ответить на это вопрос. А еще нет ничего приятнее…

Очистите мандарин от его тоненькой кожуры, пальцы слегка окрасятся в оранжевый цвет, а воздух наполнится цитрусовым щекотливым ароматом; раскройте свою любимую шоколадную конфету и положите в рот. Уууу… Наверное, она уже нежно тает. И все это делайте у нарядной елки. Итого: хвоя, мандарин и шоколад – вот секретный, но всем знакомый с самого детства аромат Нового года! Сладкий, нежный, теплый…

В этот вечер Таня осталась дома. Это был вечер на диване, сквозь окно виднелась маленькая елочка, которая все так же весело подмигивала девушке озорными огоньками. Таня укуталась в плед и раскрыла семейный альбом. «Как жаль, что мама на дежурстве, - подумала она. – Куда интереснее было бы с ней вспомнить былые времена. Ну да ладно!» (последнюю фразу Таня особенно любила произносить, когда у нее были трудности).

Альбом был очень большой и старый (наверное, даже старше Тани). Девушка перелистнула страницу. Таня засмеялась. На нее смотрела пучеглазая кроха испуганным и непонимающим взглядом. На голове у малышки был вязаный чепчик. Даже не верится, что она сама смотрит на себя. Конечно, та девчушка не подозревала, в кого превратится спустя столько лет. Но даже если бы знала, то ей бы не было стыдно.

Крошку на руках держала молодая женщина. Мама… Любимая, дорогая, самая лучшая!!! Ты такая красивая и ничуть не изменилась. Почему-то Таня заплакала. Ей стало легко и стыдно одновременно. Стыдно за плохое поведение, а легко, потому что мама все прощает и любит сильнее всех на свете. «И почему это понимаешь только когда взрослеешь?». «Таня, это риторический вопрос. Так было всегда. Наверное, лучше не говорить о любви к маме, а показывать ее через свои поступки. И чаще спрашивать себя: «Если бы мама узнала, как я поступила, ей бы не было стыдно?». Наверное, я дам только такой совет. А большего не знаю».

Картинки сменялись, они дарили Тане воспоминания. Невероятно светлые, потому что связаны они были с детством. А что может быть чище, светлее и счастливее детства?! Не спорьте, ничего!!! В середине альбома, где первоклашка с огромным белым бантом и в школьной форме жемчужно улыбалась, Таня уснула. Нежно и сладко.

Новый год творит чудеса. Они случаются с теми, кто в них верит. Таня даже во сне чувствовала себя невероятно счастливой и защищенной от всех забот. «Как же хорошо быть дома в канун Нового года…», - то ли подумала, то ли промурлыкала сквозь сон она.

Доброй ночи, Таня.


Источник: http://leila_ismailova.blog.ctv.by/node/38

Проголосовать за историю Оставить комментарий
1 2
logo for vk.com
logo for vk.com

Новости:

Истории на почту
Дорогие посетители, получать истории на почту или читать RSS стало приятней. Теперь тексты историй представлены полностью. Прекрасного лета!
4 июля 2011 14:14
 
500 историй
Количество историй на сайте достигло 500. Спасибо всем за участие, проявленные доброту и тепло!
23 июня 2011 16:51